alessandro mazzà

• Ho seminato le mie briciole
  di un pane ammuffito,
  i passerotti
  non le hanno mangiate, ma io
  ho perso la strada lo stesso.
  Ho costruito il mio rifugio
  con pagliuzze bruciate,
  il lupo l’ha creduto vuoto,
  ed è passato oltre;
  mi ha assalito invece
  la tribù degli orsi, appena uscito.
  Ho mangiato solo una mela
  non avvelenata,
  mi ha ucciso la fame.
  Mi sono punto col fuso
  non appuntito,
  e ugualmente mi sono addormentato,
  in braccio a tutti i nani mangiaorchi
  della casa in cima
  all’albero del sonno
  e dei fagioli d’oro.
  
  Ho raccontato le mie storie
  alla penna senza inchiostro,
  al tempo scaduto,
  al buio della voce, della comprensione,
  alle attese inutili,
  e mai, mai premiate,
  al volto non mio nello specchio spento,
  alle finestre chiuse, a tutte
  le bocche aperte
  ad ascoltare.
  
  Alle invenzioni, all’invenzione
  che non esista
  ciò che è inventato.